“La Mesías”, fabulosa pararreligión

Desde su irrupción en la parrilla el pasado 11 de octubre, La Mesías no ha cesado de sumar afiliaciones y acumular loas en cada una de sus siete incursiones semanales. La última de ellas ha cerrado el arco dramático de su protagonista, a la vez que ha catapultado la obra de los Javis (Javier Ambrossi y Javier Calvo) como uno de los techos de la ficción televisiva de la presente temporada.

La Mesías está inspirada —por mucho que los autores lo nieguen para no verse envueltos en refriegas legales— en el caso real de Flos Mariae, una familia de fuerte carácter religioso que adquirió notoriedad viral allá en 2013 por un vídeo en que siete hermanas del clan interpretaban un tema religioso de dudosa calidad. Detrás del imparable crecimiento en el contador de reproducciones, y de esa estética anacrónica y unas intérpretes estrafalarias, se escondía una historia de fanatismo religioso y drama familiar. El mismo eje por el que se desplaza la producción de Movistar +. En su caso, el relato se centra en dos hermanos: Enric e Irene, quienes tratan de escapar de un pasado traumático, cuando un vídeo viral de un tema de pop cristiano libera abruptamente sus demonios arrinconados. A partir de este instante, la narración se desplaza a la niñez de esos dos personajes, marcada por la turbulenta protección materna. Esa exploración del pasado se irá alternando con la línea temporal del presente, donde los dos hermanos, en edad adulta, volverán a enfrentarse a esos fantasmas que creían enterrados con la intención de salvar a sus hermanas pero, especialmente, salvarse a sí mismos.

Lo sorprendente desde los primeros compases es comprobar cómo su cocreadores logran diversificar y ampliar el ancho dramático para dar cabida a un amalgama de géneros y tonos. Y lo llevan a cabo sin estridencias ni perder nunca ese escozor propio del realismo social que hace que el espectador viva el visionado con un constante nudo en la garganta. Así, si en el primer capítulo el tono y las coordenadas del serial quedarán aún por colocarse en un arranque de disparate ufológico, fe quebrantada y viralidad esperpéntica, ya en la segunda sesión se establecen esos mimbres de angustia y malestar cuando la acción se encarrila sobre el (melo)drama social de representación realista. Una tonalidad y un género que se combinan con otros: el factor kitsch en la representación de Stella Maris (con la participación del dúo Hidrogenesse), el componente fantástico y simbólico en toda la subtrama ufológica y los recorridos por Montserrat, el terror que subyace en las cavidades familiares y, por supuesto, toda la carnaza melodramática que afecta a los encontronazos de una familia rota y desviada que encuentra en el despertar religioso un agarre fatídico para el porvenir de los descendientes.

Ese componente traumático es seguido con especial atención mediante los personajes adultos de Enric e Irene, pilotados por Roger Casamajor y Macarena García respectivamente, en sus idas y venidas entre el presente y las pistas causativas del pasado. Dos personas adultas marcadas por una niñez y adolescencia quebrada, intentando descomprimir ese dolor con el alcohol y el abrigo emocional en el caso del primero, y la propia fe y capacidad para generar una familia corriente en el caso de la segunda. Ambos comparten la búsqueda de esas catarsis que los liberen definitivamente del pasado que actúa como una metástasis.

Por el camino, a caballo entre distintas líneas temporales, con una galería de excelentes actrices y actores secundando, hallamos un refinado arco dramático, especialmente el que incumbe a Enric, servido desde un guion modélico. Es este personaje quien se descuelga como la figura humana más escudriñada a nivel emocional; a quien se le depara una exploración más profunda y madura, repleta de incertezas, tropiezos, ambigüedades, fortalezas y contradicciones, especialmente en el desarrollo de esa relación de amor y odio que mantiene con Montserrat, la madre inquisidora.

Todo este viaje de culpa y redención, de trasiegos espirituales, y traumas irresolubles, llega a su cénit en el capítulo seis, el de la confrontación familiar en tiempo presente —sin desplazamientos por la línea temporal—, que raya lo sublime en todo su recorrido. Como también se acerca a ese nivel el séptimo episodio y estación final, que funciona como epílogo del destino de los dos hermanos, y que vuelve a poner de manifiesto el excelente guion que han maquinado los Javis, así como su rigurosa y meritoria disposición en unas imágenes que aletean el recuerdo incluso tiempo después de su visionado.

En toda esta intensa función de siete citaciones tienen cabida distintas fuentes que han permitido a sus dos principales responsables tallar con tanta autenticidad su universo. Desde las similitudes temáticas que se abordan en el contexto de una familia de conducta desviada por el fundamentalismo, en este caso religioso, que emparenta La Mesías con Canino (Yorgos Lanthimos, 2009) – el peligro imaginado e incontrolable del exterior— o el Fanny & Alexander de Bergman —la autoridad religiosa castradora—, pero especialmente con el documental de The Wolfpack(Crystal Moselle, 2015), tanto por la realidad enclaustrada de unos chavales por designios de una autoridad enajenada y dominante (en su caso el padre), como por la pasión de las víctimas por el cine como vía de escape de una realidad ominosa y de respiración asistida.

También resultan rastreables otras reminiscencias, algunas más alojadas en la retícula estética, el diseño artístico, la puesta en escena y la construcción de los personajes, que acercarían el serial a clásicos del cine español como El espíritu de la colmena, Los santos inocentes o Cría cuervos, o incluso El desencanto, u otros reflejos de esos ambientes cerrados de una España rural espectral e inquietante, en su escrutinio a través de la familia. Sin olvidar esos musicales que son citados expresamente en varios momentos de la trama. Son pequeñas prestaciones, como todo ese universo kitsch grotesco y ridículo de los vídeos virales y la estética que rezuma Stella Maris, que podrían haber desembocado en un jardín repleto de maleza e irregularidades descontroladas, pero que bajo el buen hacer de los Javis se resuelve como un resplandeciente rosario con todas sus parafilias cinematográficas. Denotando además su habilidad por entrecruzar paletas estilísticas dispares y alejadas entre sí sin trastabillar los cimientos dramáticos, al revés, dando cabida a estas para generar tan genuino corpus autoral.

A esto ayuda, sobremanera, el modélico casting de rostros consolidados y nuevas incorporaciones reunidas. Desde la dupla de hermanos protagonistas al trío de excelentes actrices (Ana Rujas, Lola Dueñas y Carmen Machi) que encarnan a la madre y sus diferentes yugos asfixiantes de privación absoluta de libertad, pasando por el padre fanático religioso bajo la piel del no menos excelso Albert Plà, y las sorprendentes aportaciones de Amaia Montero, Irene Balmes (hija del cantante Santi Balmes), o veteranas como Rossy de Palma o Cecilia Roth, completan su impecable reparto.

También merece un párrafo aparte, y a su vez ejerce de comprobante de la ambición desmesurada de la serie, el extraordinario hilo musical que se despliega durante el recorrido de la serie. Desde las creaciones originales, y signo distinto, creadas por Raul Refree, el propio Albert Plà e Hidrogenesse, a una banda sonora repleta de canciones nacionales e internacionales representativas de distintos periodos que seguro habrán provocado sacudidas temerosas en las cuentas de producción, tras el desembolso por los royalties.

Javier Ambrossi y Javier Calvo alcanzan con La Mesías una obra de plena madurez y de una ambición atípica que compite con la mejor narrativa (televisiva e incluso cinematográfica) gestada dentro de las fronteras españolas. Un hito televisivo, contenedor de un torrente emocional que, pese a su acumulación, nunca desborda, y que será recordada en los registros históricos venideros como una muestra impecable de la ficción española del siglo XXI.